« Tante Kanza, la chouafa, appartenait pour moi à une autre race. Elle était royale. Les chacals se sentaient chacals auprès de cette lionne. Etrange est la beauté des reines ! Non pas les reines d’un royaume éphémère que divisent la faim, la concupiscence et l’avidité, mais des reines vierges qui portent dans leurs flancs un dieu d’équité. »
                                                         (Page 62)

     « A la maison, une fois dans notre chambre, ma mère se débarrassa de son haïk, s’assit sur un matelas et, la tête dans ses deux mains, pleura silencieusement. Pour la première fois, sa douleur me bouleversait. Cela ne ressemblait point aux grands éclats et aux lamentations auxquels elle se livrait parfois pour se soulager le cœur. Ses larmes coulaient sur son menton, s’aplatissaient sur sa poitrine, mais elle restait là, sans bouger, émouvante dans sa solitude. »
                                         (Page 166)

      « Des groupes de femmes s’étaient formés au-dessus des murs qui surplombaient notre terrasse et celle de la maison d’où partaient des cris de désespoir. Elles jacassaient, expliquaient, gesticulaient, tendaient le cou pour entendre de nouveaux hurlements.»
                                                (Page 83)

        « Le vendredi après midi, je le trouvai à l’école, hurlant les versets coraniques et scandant les mots sur ma planchette à coups de poings.
            Une mèche de cheveux ornait le côté droit de ma tête. Elle tournoyait aux quatre vents pendant que j’apprenais frénétiquement ma leçon. Mes doigts me faisaient mal à force de cogner sur ma planchette de bois. Chaque élève se livrait à ce jeu avec passion. Le maître somnolait, sa longue baguette à la main. Le bruit, les coups répétés sur les planchettes m’enivraient. J’avais chaud aux joues. Mes tempes bourdonnaient. Une tache de soleil d’un jaune anémique traînait encore sur le mur d’en face. Le maître se réveilla, distribua au hasard quelques coups de baguette et se rendormit.
            La tache de soleil diminuait.
            Les cris des enfants s’étaient transformés en torrent, en cataracte, en bruit de rafale.
           La tache de soleil disparut.
           Le maître ouvrit les yeux, bâilla, distingua au milieu de toutes ces voix, celle qui déformait une phrase vénérée, rectifia le mot défectueux et chercha une position confortable pour reprendre son somme. Mais il remarqua que le soleil avait disparu. Il se frotta les yeux, son visage s’éclaira et la baguette nous fit signe de nous rapprocher. Le bruit cessa brusquement. Installés tout contre l’estrade du Fqih, nous chantâmes la première sourate du Coran. Les plus petits comme les plus grands la connaissaient. Nous ne quittions jamais l’école le soir sans la chanter. Le vendredi nous la faisions suivre de quelques vers de Bnou Achir consacrés au rituel des ablutions et d’une ou deux prières pour implorer la miséricorde de Dieu en faveur de nos parents et de nos maîtres morts et vivants. »
                                                             (Pages 40-41)

           Comme toutes les villes impériales du Maroc, Fès foisonne de tombes de santons auxquels les gens reconnaissent des pouvoirs. Grâce à Sidi Ali Boughaleb, ils estiment qu’ils n’ont pas besoin d’aller consulter un médecin. En effet,  Sidi Ali Boughaleb est le patron des médecins et des barbiers.
           Sur le conseil de Lalla Aïcha, Lalla Zoubida, la mère de Sidi Mohammed décide d’emmener son fils malade afin de lui faire boire l’eau du sanctuaire.
            Le personnage narrateur profite de ce pèlerinage pour décrire  le mausolée avec beaucoup de précision.
       Voici ce qu’il dit :
                « Nous arrivâmes enfin au cimetière qui s’étend aux abords de Sidi Ali Boughaleb. J’esquissai un timide pas d’allégresse.
                  Les tombes couvertes de soucis rougeoyaient au soleil. Ça et là des marchands trônaient derrière leurs pyramides d’oranges. On entendait les coups de tambourin d’un chanteur populaire et la clochette du marchand d’eau. Sur la petite place, des campagnards vendaient du bois pour la lessive, des braseros de terre cuite, des plats pour cuire les galettes. Les éventaires des marchands de sucreries attiraient mon regard. On y voyait exposés des coqs et des poussins en sucre jaune ornementé de filets roses, des théières transparentes, de minuscules babouches et des soufflets. Ces objets magnifiques me rappelaient ma Boîte à Merveilles. Mon père m’en avait offert quelquefois, mais avant d’arriver à la maison, ils s’émiettaient ou devenaient simplement gris et poussiéreux, indignes de figurer parmi mes trésors. Ils étaient beaux, là, au soleil, dans le bourdonnement de la foule.
                Le toit de tuiles vertes qui couvre le mausolée se dressait dans un tendre azur où batifolaient des nuages blancs et roses aux formes capricieuses. Sur les marches de l’entrée principale, des femmes, assises à même le sol, devisaient entre elles, mâchaient sous leur voile de la gomme parfumée, interpellaient leurs enfants qui jouaient dans la poussière. Elles se serrèrent pour nous laisser un étroit passage.
                Nous nous trouvâmes bientôt dans une cour qui me parut immense. Au centre trônaient quatre vaisseaux en terre cuite remplis d’eau. Ma mère trouva un gobelet et me fit boire. Elle se versa un peu de liquide dans le creux de la main, me passa les doigts sur le visage, les yeux, les jointures des mains et sur les chevilles. Tout en procédant à ce rituel, elle marmonnait de vagues prières, des invocations, me recommandait de rester tranquille, rappelait à Lalla Aïcha telle ou telle péripétie de notre promenade. Je subissais tout cela avec une patience coutumière. Je me tortillais le cou pour regarder une armée de chats qui se livraient à une folle sarabande à l’intérieur de ce temple étrange. Au-delà de cette cour s’ouvrait la Zaouia. De chaque côté d’une pièce carrée où se dressait le catafalque du Saint, deux portes conduisaient aux chambres des pèlerins. Des gens venus de loin, pour se débarrasser de leurs maux, vivaient là avec leurs enfants, attendant leur guérison.
              En arrivant, devant le catafalque, Lalla Aïcha et ma mère se mirent à appeler à grands cris le sait à leur secours. L’une ignorant les paroles de l’autre, chacune lui exposait ses petites misères, frappait du plat de la main le bois du catafalque, gémissait, suppliait, vitupérait contre ses ennemis. Les voix montaient, les mains frappaient le bois du catafalque avec plus d’énergie et de passion. Un délire sacré s’était emparé des deux femmes. Elles énuméraient tous les maux, exposaient leurs faiblesses, demandaient protection, réclamaient vengeance, avouaient leurs impuretés, proclamaient la miséricorde de Dieu et la puissance de Sidi Ali Boughaleb, en appelaient à sa pitié. Epuisées par leur faveur, elles s’arrêtèrent enfin. La gardienne du mausolée vint les complimenter sur leur piété et joindre ses prières aux leurs. »
                                                           (Pages 25-26-27)